C’est une route sans nom qui attend que tu l’appelles par un nom d’étoile, de fleur, de planète, ou par ton prénom, peut-être…
Et c’est ainsi qu’en la baptisant comme tu le souhaites du plus loin que toi-même, la route devient Poème.
Géraldine Andrée
En cheminant
patiemment
de feuille
en feuille
pour que chaque mot
puisse éclore
dans un pétale
d’encre,
en accrochant
une note
tout en haut
de l’allée
que m’offre
la marge
comme si c’était
une note d’oiseau
et en disposant
les quatrains
de mon poème
de chaque côté
de la page,
tels les battants
d’une fenêtre
ouverte,
j’ai fait en sorte
que l’ancien jardin
devienne ce cahier
qui tient
tout entier
dans ma main.
Géraldine Andrée
Le silence
est une fenêtre ouverte
qui donne
sur le jardin de mon enfance.
Je me souviens
que je me réveillais à l’aube
et que je partais en quête
des présents
du silence
que contenait le jardin,
juste avant que les voix
n’environnent
la terrasse,
l’arrosoir et les roses.
Pieds nus le long
de l’allée blanche,
je découvrais
les gouttes
de la rosée
sur la lavande
et l’empreinte
des pattes de la chatte
qui rentrait de sa promenade
sauvage
dans le bleu de l’agave.
Je me revois
qui me penche
sur l’aile
d’un tout petit silence
ressuscité
en papillon moucheté,
voletant
de lueurs
en senteurs,
de la sarriette
à la menthe.
Si je vais plus loin,
si j’ose m’approcher
de l’ombre verte
de l’olivier,
il me semble entendre
le souffle
de la mer
qui se balance
à fleur
de branches.
Et je me réjouis
aujourd’hui
que le chuchotement
de l’ancien jardin
effacé depuis longtemps
de ce monde,
tel un frêle
point
dérisoire,
soit revenu
soudain
par la fenêtre
ouverte
de ma mémoire
pour se poser
tout au bord
de mon oreille
où feuilles
et silences
à jamais
se retrouvent
et se confondent.
Géraldine Andrée
Alors, j’ai regardé une dernière fois
le jardin.
Il y avait toujours l’ombre des feuilles
sur le chemin,
le rayon de soleil
dans la vasque,
et les abeilles
qui, de leurs étincelles,
allumaient les herbes
comme de petits feux de joie.
J’ai donc détourné le regard.
Le jardin vivrait
bien après moi.
Géraldine Andrée
Le poème n’est pas
mon enfant
C’est moi qui suis l’enfant
du poème
Le poème m’offre
en récompense
pour ma joie
des couleurs d’aurore
Il m’apprend à jouer
avec tous les présents
de l’éternité
il m’emmène
dans le jardin
où la fée
de la feuille
danse
Il me montre
comment enjamber
l’espace blanc
de la page
comment sauter
sur la marelle
qu’il a tracée
pour atteindre
au Ciel
la pierre étincelante
de sa rime
ultime
Et surtout
il me désigne
l’étoile la plus petite
au cœur de la nuit
en me disant
Donne-lui
un nom
Ce peut être
le tien
car tu es l’enfant
qui fait partie
de la vaste
famille
de ma constellation
Géraldine Andrée
Que vive la vie en Vous ! 