J’ai cru pendant longtemps
que le jardin de mon enfance
se réjouissait de ma présence.
Puis, j’ai appris par hasard,
en repassant sur l’ancien chemin,
que le jardin continuait à être joyeux,
indépendamment du fait que je ne sois plus là,
et qu’il n’éprouvait pas la nostalgie
de mon regard.
La ramure du hêtre changeait de robe,
selon les moments à célébrer de la journée :
tantôt une robe verte, ajourée ; tantôt une robe d’or moiré.
La vasque de la fontaine
débordait toujours de notes
qui constellaient le ciel de marbre blanc.
Les merles aux ailes à moitié ouvertes
se précipitaient sur le festin de miettes
lancées depuis le balcon de Colette
et les herbes hautes,
les bosquets de violettes,
devenaient une volière
que l’on entendait même
chantonner depuis la cime
de la colline.
Les abeilles se prélassaient
dans le miel d’un rayon de soleil,
avant de s’affairer encore.
Chaque rose était fière de sa corolle.
Et la lumière – Ah ! la Lumière ! –
était plus soyeuse que jamais,
destinée à caresser
tous les visages et toutes les épaules
qu’elle rencontrait.
C’était désormais bien plus qu’une certitude.
C’était une évidence
que je devais accepter dans cet exil
qui m’avait confrontée à mon absence :
le jardin de mon enfance
était heureux indépendamment de moi.
La preuve ?
Il brillait, palpitait, riait
entre deux battements de cil.
Alors, je me suis dit
que c’était peut-être moi qui dépendais d’un jardin
pour refleurir.
Où était-il ?
Nul besoin d’aller plus loin :
ce jardin, je le portais en moi.
Pour le découvrir, je devais donc
continuer à chanter, danser, écrire,
l’œil neuf et le cœur libre.
N’étais-je pas moi-même oiseau
puisque j’avais une plume
pour signer mes poèmes ?
Je devais aimer celle que j’étais devenue
et dont je voyais trembler le reflet
dans l’eau d’une autre fontaine.
Je devais créer ma constellation d’abeilles,
retrouver au plus profond de moi
la force frêle de mes ailes
prêtes à s’ouvrir
pour les toutes premières
graines d’avril.
Dans mon regard,
m’attendaient la primevère,
la myrtille et la groseille.
Tous les jardins du monde
pouvaient éclore sans moi,
car ce seul jardin
que j’entretenais
à l’intérieur de mon être
était ma joie.
Géraldine Andrée
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