Cette flamme
bleue
auprès de laquelle
reviennent
les ailes
d’un très vieil
été,
les voix
des histoires
anciennes,
les ombres
blanches
des enfants
quand
leurs jeux
s’achèvent,
les visages
des feus
aïeux
dont les yeux
connaissent
mon âme,
les étincelles
des tasses
chinoises
sorties
de la crédence
et les instants
où un sourire
s’attarde,
cette flamme
si frêle
qui, à mesure
que je descends
dans le silence
de la page,
s’élève
dans un indicible
murmure,
c’est
le Poème.
Géraldine Andrée
La maison ouvrira encore
ses persiennes
C’est sûr et certain
Je vois déjà
la scène
par un clair
matin
de juin
Tu arrives
au bout du chemin
quand la main
fine
de la servante
d’autrefois
décroche
la chaînette
qui te fait signe
en scintillant
au soleil
Et voici
la vive
lumière
des roses
trémières
qui entre
dans la chambre
et entoure
la corolle de la lampe
Les notes
des oiseaux
constellent
le plafond
de plâtre
gris
comme un ciel
de beau temps
L’aile
d’une senteur
de lavande
se glisse
dans l’échancrure
en dentelle
de la chemise
qui attend
bras écartés
que tu lui confies
tes épaules
d’enfant
Même la mésange
brodée
promet
de faire éclater
dans le silence
du tapis persan
l’aurore
de son chant
N’éprouve
pas de peine
si en cherchant
le journal
intime
de celle que tu fus
tu ne trouves
que des tiroirs vides
car un autre
cahier
s’est ouvert
dans la chambre
ce jardin
qui t’accueille
avec une telle
bienveillance
que tu deviens
l’une
de ses feuilles
qui palpite
en se tournant
doucement
Géraldine Andrée
Une ruelle majorquine qui se déhanche pour être suivie jusqu’à la mer
Le site de Resafa dont le silence étincelle éternellement dans la lumière
Les ombres bleues des encorbellements de Palerme
Les coussins moelleux de la petite chambre
Un jardin n’importe où
pour peu qu’il m’offre une fontaine
me rappelant qu’un poème
existe toujours
ne serait-ce
que dans le regard
d’un enfant
Et tant d’autres lieux
à découvrir
qui me feront renaître
car ils sont déjà
sur le point
d’apparaître
par la fenêtre
ouverte
de mon cahier
Géraldine Andrée
Elle voulait posséder tout le bleu
le bleu du monde quand le ciel semble y descendre
le bleu de l’océan sous la terrasse blanche
le bleu des paupières à la naissance
le bleu de la lavande de Provence
le bleu du thym et de la menthe
entre lesquels le sentier s’avance
le bleu des nuits que la fièvre rend ardentes
le bleu d’un beau jour de dimanche
le bleu des cierges dans l’ombre
le bleu des reflets de l’âme lorsque le temps change
comme à travers un miroir qu’une main divine vous tend
le bleu du cri de l’amant
le bleu des ecchymoses contre la bicyclette de l’enfance
le bleu d’une robe qui danse
à la lisière de la forêt d’Amance
ne serait-ce pas celle d’Hortense
qui est pourtant morte depuis longtemps
Mais elle ne pouvait contenir ce bleu immense
entre ses frontières humaines
Son esprit
n’était qu’un tout petit
pays
Alors elle a rempli l’encrier
d’une encre outremer
pour faire de son poème
une embouchure
vers le bleu qui attend
qu’elle s’y baigne
une fois qu’elle aura atteint
ce point
qui s’enfonce
dans l’infini
Géraldine Andrée
Aller à Jérusalem pour écouter un concert d’Idan Raichel sous les étoiles, dans la nuit toute bleue, en tenant la main de mon amoureux.
Je vois déjà le couloir de céramique blanche menant à la chambre qui donne sur les ruelles enchevêtrées du quartier chrétien, la verrière que l’on traverse, ornée de plantes grimpantes et le cœur d’or d’une lampe qui brille, non loin du lit.
Je vois déjà ma valise défaite : je me penche par la fenêtre pour récolter les éclats d’une ville qui bruit, juste avant de revêtir ma robe de soirée.
Je note toujours mes rêves les dimanches dans la matinée
car il paraît que c’est ainsi que l’on peut les réaliser dans l’année.
Géraldine Andrée
J’ai tourné la page
et le jardin
de mon enfance
a chanté
avec toute sa gamme
de feuilles
dans mon regard
Géraldine Andrée
Elle a gardé du jardin
de son enfance
disparue
ce laurier-rose
en pot
qu’elle arrose
chaque matin
et qui le soir
incendie
la rambarde
de sa terrasse
comme s’il était
la corolle
du crépuscule
Elle se penche
sur lui
tous les jours
car elle sait
désormais
que seuls
les quelques
cœurs
minuscules
qui éclatent
en cent couleurs
dans le pot
de terre
sont devenus
le jardin
de son enfance
Géraldine Andrée
Je songe à mon enfance
Et je me revois me réveillant
ouvrant les yeux sur le merveilleux panier de cerises
que tu avais déposé non loin de la porte de ma chambre
Le panier est vide aujourd’hui
Il n’y aura plus de cueillette
car tu es parti pour une seule saison
celle des cerises éternelles
Mais lorsque je ferme les yeux
il m’arrive de recevoir de l’Univers un panier
de cerises bleues
un poème
que je dépose sur le seuil
de la porte d’une autre chambre
la marge blanche de mon journal intime
juste avant de célébrer ce que contient
le panier de mon cœur
Géraldine Andrée
Chacun de nous garde en mémoire un jardin.
Jardin d’enfance, jardin d’une maison de vacances, jardin ouvrier où l’on fait sa petite récolte un dimanche.
Qui n’a jamais goûté une sieste sous son arbre préféré, contemplé l’éclosion d’un laurier-rose, suivi le chat parmi les herbes hautes, ramassé des fruits pour en remplir son panier, mangé des pommes ou des reines-claudes lors d’un pique-nique organisé en fraude ?
Mais voilà ! Nous sommes toujours obligés de sortir du jardin.
Parce qu’il faut aller à l’école, partir travailler, gagner sa vie.
Parce que la maison sera vendue, que le crédit doit être remboursé, que la mairie veut remplacer le verger par un parking.
La mémoire d’un jardin est teintée de nostalgie pour toute la vie.
Chacun se sent exilé d’un jardin qu’il a bien connu, de son jardin qu’il pensait posséder ou d’un jardin collectif à jamais perdu, et donc métamorphosé en mythe (comme, par exemple, le jardin d’Éden d’où l’homme originel a été chassé).
Est-ce que les jardins existent pour qu’on les regrette, qu’on les pleure, qu’on les quitte ? Peut-être…
Je crois que durant tout le temps de notre vie, nous cherchons le jardin initial.
Et nous le retrouvons souvent, en créant – une musique, un livre, un tableau, un film où il est uniquement question de lui, le jardin-refuge…
Certaines séances de méditation nous invitent à entrer en notre songe en imaginant une source, un feuillage, un sentier qui, si nous l’empruntons au rythme de notre souffle, nous emmène… vers nous-mêmes.
Car c’est ainsi : je crois que les jardins les plus merveilleux ne sont pas à l’extérieur de nous mais qu’ils respirent, bien vivants, en nous.
Les jardins existent pour nous montrer que nous sommes tous sur cette terre un jardin.
Alors, ouvrons nos grilles au pas du promeneur qui vient !
Géraldine Andrée
En avançant vers mon rêve,
je croyais le poème clos.
Je me sentais libre
de le laisser reposer
dans le fond noir
de ma mémoire
et de partir en quête
d’autres richesses.
Mais un vers a soudain sautillé,
tel le collier
qu’une fillette espiègle
aurait délié
et dont les perles
vermeilles
se seraient délivrées,
avant de danser plus loin.
Craignant à mon réveil
de perdre
à jamais ce trésor
aux lisières du silence,
je me souviens avoir saisi
avec la puissance de ma foi
la perle la plus éclatante,
celle de la rime,
pour que le vers ultime
qui se déroberait
à tout instant
si je l’abandonnais
dans le voyage de mon rêve,
me ramène
au frêle fil du poème
lorsque tinterait
la première note
du collier de lumière
que porte
l’aurore.
Géraldine Andrée
Que vive la vie en Vous ! 